Como cada año en Hogwarts, James Potter llegó dando la nota: de un súbito empujón a la puerta, todos viraron para contemplar su gloriosa entrada triunfal.

Esplendente y arrogante, moviéndose con la gracia de un león salvaje, avanzó por la lumínica torre, exhibiendo su famosa sonrisa de un millón de galeones. A medio camino, se detuvo en seco para ofrecer un alegre zapateo que habría sido la envidia de cualquier bailarín de claqué. Las sofocadas risotadas fueron acompañadas por suspiros dispersos y gruñidos exasperados. El profesor, desde su asiento, lo observó con una ceja enarcada, como si sus payasadas fueran un dolor de muelas que controlaba a base de tónicos calmantes. James Potter era un desastre natural con pantalones de pinza y corbata de rayas que parecía estar el doble de vivo que los demás. Su endiablado optimismo y despiadada alegría bastaban para que cruzara por el filo de una navaja haciendo el pino y sin tropezar. Mientras muchos se deprimían ante cualquier fracaso, él porfiaba hasta reventarse la vena de la sien; tenía un cañón de proporciones grotescas metido en el culo que lo catapultaba a los confines de una galaxia inexplorada.

Aún se preguntaba por qué narices continuaba tomando aquella clase en concreto.

Porque la realidad era que Astronomía sonaba a aquello que entendería muy poco y le interesaría todavía menos. En general, mientras el sol se alzara cada mañana, lo que ocurriese en el cielo le resbalaba soberanamente. Los planetitas orbitaban en el espacio, la luna servía de antimisiles contra los asteroides y la meteorización tenía muy poco que ver con el impacto de meteoritos. ¿Necesitaba saber algo más al respecto? ¿Acaso en el firmamento se escondía la misteriosa respuesta a por qué era un puto fiera en Quidditch? Por supuesto que no, porque la única estrella en profetizar sus logros era su amigo Sirius. Y pese a todo, se había propuesto aprobar.

Ese año sería su año.

Tan perdido estaba en sus quimeras, que no reparó en la verdadera alineación de los astros: había llegado puntual a clase. De hecho, parpadeó de la sorpresa al ver que la lección aún no había empezado. Escasos alumnos minaban el anfiteatro que servía de aula, entre ellos, un chaval que había ocupado muy diligentemente su asiento. Él se llevó una mano al corazón mientras observaba su alrededor. Sí, había llegado en punto. ¿Qué pasaría ahora? ¿Le daría falsas expectativas al profesor Frawley? ¿Le rompería, otro año más, el corazón al revelarse como el peor estudiante que había pisado Hogwarts? ¿Trataría de salvarlo de su desidia mortal? ¿Se convertiría aquello en una novela motivacional para adolescentes descarriados?

Consideró salir para volver a entrar después y así continuar con el protocolo establecido por sus gigantescas bludgers, pero algo le había llamado la atención: el despliegue holográfico que el profesor había conjurado sobre un altar susceptible de ser el centro de la atención.

—¡Gárgolas galopantes! —voceó, trotando hasta el mirífico espectáculo. Sin pensarlo dos veces, alzó una mano y atravesó Saturno con un dedo. Luego sonrió como el imbécil que era y rodeó la plataforma hasta poder repetir el proceso con el Sol—. A Remus le encantaría esto, es tan impresionable —más contento que unas maracas, se alzó de puntillas, apañándose para meter la cabezota dentro de la gran figura, entonces estiró dramáticamente los brazos—. ¡Alabadme, mortales! ¡Soy el astro rey! —arengó engoladamente frente a los pocos espectadores con los que contaba—, ¡Soy Vulcano! ... ah, no, debería ser Helios. Espera, ¿no soy más parecido a Vulcano? La forja no la tengo, pero lo que es el fuego...

Al otro lado de la tarima, el profesor lo escudriñó por encima de sus gafas con cara de pocos amigos.

—Señor Potter, así que ha decidido asistir un año más, ¿eh?

—Por favor, profesor.  Échelo de una vez, nunca aprueba de todos modos. Ya bastante tenemos con fusionar las clases —protestó desdeñosamente un hufflepuff. Sus ojillos arácnidos buscaron a un grupo en cuestión; Regulus Black figuraba entre ellos, ¿por qué debían mezclarse con alumnos menores? Ni siquiera estaban al mismo nivel—, ¿desde cuándo sucede esto?

—Desde que algunos prefieren tomar la siesta como optativa en el patio de Transformaciones. —Puntualizó el profesor en ademán adusto.

—Gran optativa, sí señor —convino James de un solemne asenso. Aquella era, exactamente, la signatura que Sirius y Peter habían decidido reservar este nuevo año. Nada como tocarse la huevera bajo la tibia luna septembrina—. Profesor Frawley, creo que puedo hacer que me suspenda un año más. Tendría un gran récord junto a la medalla de Quidditch.

—Es usted como una hemorroides, señor Potter: dolorosa y difícil de curar.

—Son las palabras más bonitas que me han dedicado en mucho tiempo —contestó sentidamente. Posando una mano sobre su corazón, se inclinó casi como si quisiera besarle la mano al papa—, se lo compensaré. Recuerde que soy un gran volador. Le prometo que algún día me tiraré de esta torre con mi Nimbus 1000 e inmortalizaré su majestuoso rostro con magifuegos en el firmamento.

—Ni se le ocurra. Ahora tome asiento de una vez. Empezaremos la clase de hoy por parejas.  

Como ya no tenía nada que hacer junto al holograma, decidió tomar el consejo del profesor y se dirigió hacia su sitio, dejándose caer, por supuesto, al lado de la única ravenclaw de la sala. Porque parecía agradable, porque las chicas tenían una letra maravillosa y porque, con un poco de esfuerzo, lograría convencerla para dejarle copiar o, en su defecto, prestarle sus apuntes.

—Hey, ¿qué tal? Lo siento, tengo tendencia a juntarme con gente que parece inteligente para ver si así se me contagia algo —ronroneó encantadoramente mientras se arrellanaba en su asiento, todo codos y rodillas—. ¿Tienes alguna constelación favorita? Necesito consejo. O también puedes decirme de qué constelación has caído tú, estrellita.

La muchacha, riéndose por lo bajo, se ruborizó hasta la punta de su nariz, salpicada de adorables pecas. Sin embargo, algo más captó la atención de James. Iluminado por el resplandor del holograma, un chico sospechosamente similar a Sirius destacaba tras algunas cabezas. ¿Era Regulus Black? Eso sí que no se lo esperaba.  

Si era sincero consigo mismo, resultaba muy violento nombrarlo «Regulus» en su propia mente. Y dado que su mayor orgullo en la vida era que lo llamaran «Black», se dijo que no estaría mal darle un nombre con el que invocar a Satán si algún día le apetecía despertar con cenizas en los ojos y brasas metidas por el culo. Como no contaba con uno, de momento, se decantaría por: «Ojalá-te-folle-un-meteorito».

«Ojalá-te-folle-un-meteorito» era un planeta frío, distante y pequeño que se suspendía en la órbita de Neptuno. Rodeado por cuatro asteroides de tres al cuarto que consideraba amigos, solía caminar por el castillo como si te estuviera perdonando la vida. James, que en raras ocasiones miraba su propio ombligo, estaba muy de acuerdo con Sirius cuando aseveraba que su hermano haría llorar a la Peste Bubónica. Para colmo, tenía más conversación con el cuervucho desnutrido de Snape que con su propio espejo. ¿Cómo era posible? ¿Acaso se podía tener una charla con el narizotas sin dar un ronquido de borrico? Ambos eran tal para cual y apestaban a aburrimiento que echaba para atrás.

De modo que, aunque le tocó soberanamente los huevos, torció los labios y obedeció al profesor. Entre maldiciones y resoplidos disconformes, sus amiguitos se hicieron a un lado, dejándole un espacio que se le antojó demasiado pequeño para su grandeza. Él se acercó a Regulus con una marcha que tenía poco de amigable: como león, como adversario, como el fin del mundo.

—Vaya, ¿tú en Astronomía? Supongo que estarás muy interesado en hallar la ubicación de tu desfasado nombre. Yo te propongo otra cosa: busca el agujero negro más cercano, ahí es tu lugar —comentó a guisa de saludo. Su tono era acerado mientras que su sonrisa demasiado candente. Residía algo feroz en ella, pues entre colmillos, parecía más propia de un nundu africano que de un chaval de aspecto jovial—, es una pena que no hayas estado con Snape en el pasillo del tren. Habría sido un gran espectáculo.

El profesor, por su parte, fue directamente al grano.

—Bienvenidos a la primera clase de Astrología. Como podréis comprobar, este año hemos adaptado los cursos para acoger a la cantidad de alumnado suficiente e impartir la asignatura. Sexto y séptimo, a partir de hoy, formarán parte de estas lecciones.

—Veo mucho Slytherin por aquí —apuntó Caradoc Dearborn, un Gryffindor de su año—, ¿qué hay de las otras casas?

—¿De verdad te sorprende? Por favor, hablas con los expertos en la teoría del geocentrismo —apuntó James, picajoso, en una actitud desenfadada que utilizaba para amenizar sus puñaladas—. Con la facilidad que tienen para pensar que todo gira a su alrededor...

Hubo una batahola de risotadas que, simpatizando con tal observación, apoyaron su afrenta. El profesor, frunciendo el ceño, carraspeó por encima del bullicio.

—Silencio —ordenó en ademán autoritario—. Bien, a continuación, abrid vuestro mapa estelar y escoged la constelación que queráis. Mediante el hechizo Minima stellae intentad crear vuestra maqueta en una escala no mayor a cincuenta centímetros. Podéis empezar.

James, que se dejó caer sobre el asiento, se estiró con la gracia de un sabueso tras una larga y fructuosa caza. Luego, destilando su odiosa indolencia, abrió el libro, hojeó las notas y balanceó la varita. El encantamiento fue luminoso e instantáneo. Insultantemente talentoso en hechizos de gran complejidad, no por nada era, entre los merodeadores, el más avezado en la ejecución de sus peores fechorías.

Satisfecho, ensanchando los labios en una sonrisa socarrona, espió a Regulus soslayadamente. Un halo de luz blanca perfilaba su elegante perfil, casi idéntico al de Sirius. Su ancha sonrisa menguó, mas afiló la curva de sus labios lo justo y necesario para que sus dientes asomaran. En silencio, permaneció admirándolo con el rostro inclinado hacia un lado, buscando una mejor perspectiva para diseccionarlo. Ah, era tan vanidoso. Resultaba desalentador a la par que inspirador. Pero él era un profesional y la vanidad solía ser un atajo muy directo a lo que la gente ocultaba bajo la piel.

Asi que se inclinó lo suficiente para que su tenue voz rebotara en sus tímpanos como el sutil susurro del viento.

—No te he visto por el campo de Quidditch, imagino que estarás aceptando la paliza que te voy a dar en noviembre —le imprecó sedosamente. La suavidad violenta de su voz hacía juego con su mirada voraz—. Vamos, te toca. Haz tu mejor esfuerzo, ya sabemos que eres un negado en ciertos encantamientos. Intenta que sea una escala visible y no arte moderno.

Siendo sincero, lo que acababa de soltarle era un rollo patatero. Por supuesto, contó con la oportunidad de integrarlo a la pesada broma del tren pero, en su lugar, esperó pacientemente a que concluyera con su charla y se colara en su propio compartimento.

No se trataba de conmiseración. A sus diecisiete años, James Potter había perdido la cuenta de las veces que, tratando de incluir a Regulus en sus nefastas canalladas, Sirius le detuvo en seco. Sus argumentos no tenían ningún sentido para él, pues se limitaba a conectar un puñado de palabras, dirigidas a su cabeza de chorlito con la fuerza de un mazo. Al principio, empezó siendo un «¿Mi hermano? ¡Ni hablar!», pasando por el clásico: «A mi hermano, ni de coña» y, tras sexto año, culminando con un desabrido «Regulus, no».

Tal vez fuera porque no tenía hermanos y era el rey de su casa, pero James no lograba dar con un motivo de peso. Sirius tenía bocallanta de sobra para despotricar sobre su hermano. Sin embargo, cuando él sugería pasar a la acción, su amigo lo miraba como si hubiera perdido completamente la cabeza. Al final, con un breve encogimiento de hombros, concluyó que tener hermanos era lo más cercano a padecer de urticaria cerebral o Mal Evanescente.

Por lo tanto, aunque ardiera en deseos de fastidiar a «Ojalá-te-folle-un-meteorito» y no pudiera debido a su lealtad, se disponía a dar rienda suelta a su lengua bellaca. Sirius nunca albergó problema con ello, y al diablo si lo tuviera. Regulus, lejos de apoyarlo, se enardecía con cada fracaso de su hermano, estaba seguro. Le había dado la espalda, apoyando a sus tiránicos padres. Y un James sobreprotector con sus colegas podría tentar a todos los demonios habidos y por haber.

—Ser yo tiene sus ventajas. No lo entenderías, sólo te quieren en tu casa. —Esgrimió con la acidez de una manzana.

Por si nadie se había dado cuenta; le pirraba discutir. La gresca se le daba de cine. Remus estaba convencido de que el irreverente de James Potter sería capaz de desatar una gran guerra mágica con pedir un vaso de agua con el tono preciso a la hora precisa. Alguien como él, que siempre tenía una perla que sacarse de donde no llegaba el sol, pondría al profesor Binns en un eterno y sepulcral descanso por tal de no aguantarle lo que restaba de año.

Entonces un individuo totalmente secundario en su camino defendió al principito, sí; Evan y su voz de polla.

—Dímelo otra vez. Y más alto. A ver si me entero mejor. Lo sieeeento —enfatizó muy irritantemente la palabra mientras, con el índice, se escarbaba el oído—, es que hay tanto barullo y tanto gilipollas suelto que me cuesta centrarme sólo en uno. Me desconcentráis.

Su cara de garbanzo lo miraba como si fuera un incendio dispuesto a engullir en sus llamas todo cuanto tuviera alrededor. Bueno, tampoco se equivocaba. James provocaba pequeños incendios allá donde acudiera, algunos adoradores del fuego lo apreciaban mientras que otros, como el allí presente, trataban de reducirlo a cenizas mediante un poderoso Aqua eructo no verbal.

—No me mires tanto, Rosier. Que la belleza no se pega —se mofó en un tono que se consideraría hasta amoroso, si no fuera por la agresividad con la que sonreía; todo dientes relucientes de quien nunca había faltado a su higiene dental—, la melanina tampoco.

Caradoc se pedorreó abiertamente con los labios. La carcajada se sumó a la de James que, arrellanado sobre su asiento, se suspendió sobre dos patas de la silla. Así, con ambos brazos relajadamente tras su cabeza, se balanceó peligrosamente hasta, finalmente, situar los pies en la tierra. Sus cejas se elevaron con ostensible sorpresa al ver que Regulus conseguía ejecutar el hechizo; incluso silbó.

—No está mal, pequeño Reggie. Vas mejorando. —Le concedió, bailando entre la diversión y la mordacidad.

Pero entonces, sucedió algo que dio al traste con sus dientes aserrados; Regulus giró la cabeza y, por fin, instaló la mirada en la suya.

Durante una fracción de segundo, los labios de James permanecieron congelados en lo que, con toda probabilidad, habría sido una pulla con diana en el culo. Frente a él, no veía más que el resplandor de dos grandes y vibrantes lunas. Ojos de un color idéntico al de Sirius pero que, a su vez, le inspiraron sensaciones distintas. La sonrisa que hasta el momento albergó fue menguando lentamente conforme se demoraba en cada recodo de sus facciones, suaves y realzadas por un juego de luces. Su propio cuerpo lo estaba traicionando, pues algo se le agarró al pecho y reptó hasta la boca del estómago. Su reacción fue tan inverosímil e inesperada que se quedó, literalmente, sin palabras.

Pero, ¿dónde iba «Ojalá-te-folle-un-meteorito» con esa jeta? ¿¿Acaso se creía guapo?? ¿¿¿De verdad lo pensaba???

Porque lo era.

—¿Crees que me hace falta que interceda? Por favor —afrentó de un brevísimo carraspeo. Luego rodó los ojos con tanta fuerza que ganaron su propio espacio en el sistema solar, nunca mejor dicho. Si el hijo de una arpía se pensaba que iba a entorpecer los pensamientos de Pames Jotter, la llevaba clara—, he reservado el campo para este fin de semana. Espabila, o ni Severus habrá sido tan humillado a principios de curso.

Siguió un extraño silencio, en el que James pareció más ocupado, por fin, en darle su merecida tregua. O eso quería hacerle pensar, que le estaba haciendo un grandísimo favor cuando, en realidad, trataba de registrar el extraño motín que tenía lugar en su torrente sanguíneo. Vagando a través del libro, sus ojos conectaban, de vez en cuando, con la luminosa maqueta, ejecutando así las anotaciones pertinentes. Recobrada su compostura y ganas de dar por saco, volvió a la carga.

—Antes lo has llamado hermano, ¿voy a tener que creérmelo? —interrogó. El interés imbuia el sinuoso tono de su voz; Regulus ni siquiera le había preguntado si Sirius estaba en su casa. No le haría creer que lo consideraba hermano—, debes estar pletórico. Por fin has conseguido lo que seguro estabas buscando; la herencia del primogénito, ¿no? Elige bien a tu chica e intenta que sea sangre limpia. Mamaíta estará deseando que le traigas como nieto a Lucifer.