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Sáb Sep 21, 2019 2:19 pm
Recuerdo del primer mensaje :


The Divine Comedy

 Año 1800, Francia


Dos almas en pena recorren París en la noche.

Philip Lancaster bajo la sombra de todos aquellos que fue alguna vez y los que sigue siendo, buscando poder por fin tener algo a lo que llamar vida sin depender de los ecos de su cabeza.

Christopher Marlowe en concubinato con la bebida y sordo ante la musa de las palabras que ardientemente le visitaba años ha, cuando todos palidecían bajo el mandato de Elisabeth I.

Ambos ignoran, sin embargo, que, de alguna manera, la respuesta a sus lloriqueos está más cerca de lo que piensan.


 
Philip Lancaster
Vampiro
100 años
Inglés
Cody Fern
Phantom
 
Christopher Marlowe
Vampiro
236 años
Inglés
Rufus Sewell
Marlowe

 
CRONOLOGÍA
† Old devils
† Los dos caballeros de Verona
† Hierve la sangre, arde la carne

...
One on one· Original · Épocas pasadas
 




Última edición por Marlowe el Miér Nov 03, 2021 8:57 pm, editado 7 veces


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Lun Dic 09, 2019 10:15 am


Blood Poems

Cuando la luna se alza en el cielo y Helios duerme, el vampiro sale a pensar. No a cazar, no. A pensar. Un acto todavía más desgarrador si cabe, donde la ética y la moral luchan entre si por hacer lo correcto o hacer algo menos correcto, aunque no del todo errado. Culpable como se siente por todo lo que atañe al bardo, es Marlowe el que debe cargar con el peso de sus actos y el que debe adoptar el valor para redimirlos, sean los pecados que cometerá peores.

El infierno, ni límites conoce
Ni a concreto lugar se circunscribe.
Donde estamos nosotros, es infierno,
Y donde está el infierno, allí nosotros.


El isabelino no olvida las palabras que a fuego ha escrito en la Historia. De nuevo vuelve a ser Fausto y de nuevo se interroga acerca del Infierno, a falta de un Mefistófeles que pueda darle respuesta. A paso ligero deja andar a sus pies y éstos le siguen la pista a una mujer, sin percatarse el vampiro. ¿Será su subconsciente el propio Infierno? Cuando la mujer se vuelve, Mefistófeles habla: '¡HAZLO!', y todavía dando vueltas a sus pensamientos sujeta a la mujer, preocupado por el siguiente paso que dará. ¿Qué diría Alphonse?, se pregunta desesperado pero sonriendo por lo irónico de la situación. Cierra los ojos, pero no por costumbre, los cierra por vergüenza y clava sus dientes en el cuello de la joven. Sus ropajes se manchan y su alma también. Apesadumbrado por la situación y asqueado por lo sabrosa que le ha resultado cualquier gota de cuello ajeno , extrae de su bolsillo un bote con el cual recoge toda la sangre que puede y que sus lágrimas le permiten. No estamos hablando del mayor hipócrita de la historia, sólo de alguien que recorrió Europa matando y al que ahora cada alma segada le reconcome por dentro.

Pasto de las contiendas internas que han desatado sus propios actos, Marlowe regresa a su buhardilla y encuentra a un Philip bastante curioso. Por dentro se pregunta si ha merecido la pena o se encuentra frente a otro desagradecido que volverá a aprovecharse de él como lo hizo el bardo. Sólo el tiempo puede responder su pregunta.
Christopher Marlowe · Consigo mismo · Callejón




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Lun Dic 09, 2019 3:45 pm

Erik el sanguinario — musitó antes de caer rendido a los brazos de Morfeo. Cualquiera podría pensar que había hecho referencia a un personaje medieval, un conquistador vikingo cuyas hazañas Wagner se atrevió a llevarlas a la ópera, cualquier idea había sido más creíble que pensar que tal sanguinario luchador resultaba ser en realidad un vampiro que dejaba a sus vástagos andar libres por el mundo. La sangre había marcado la existencia de aquel pobre diablo de rostro angelical.

_______

Como el fuego que abrazaba los infiernos y corrompía la sequedad austera del desierto, así sentía Philip arder su garganta. Era tanto el calor, que lo obligaron a salir de su ensoñación profunda, y cuando por fin abrió los ojos, comprendió que había pasado ya un día desde que cayó dormido presa del cansancio.  Observó a su alrededor, inquieto por el silencio pétreo de la habitación. Suspiró con enfado al verse tan solitario en lugar que no le pertenecía, y cuyo dueño parecía haberse olvidado de él.  

Hizo a un lado la sábana y se levantó de la cama, calzándose los zapatos con rapidez para salir de aquel lugar como alma que lleva el diablo, presa de un enfado sin fundamentos, sin embargo, aún no había recobrado fuerza plena, por lo que se tambaleó ligeramente, hasta el punto de tener que sujetarse contra el gran escritorio de caoba. Philip bufó por lo bajo y se sentó en la silla del escritor, llevándose una mano a la frente. Necesitaba sangre y para ello tenía que salir, porque cazar ratas por la habitación, como si de un gato salvaje se tratase, no era la idea que él tenía de alimentarse.

Posó una mano sobre el desorden de papeles que se encontraba sobre el escritorio y dejó caer la vista sobre ellos. Cuando quiso darse cuenta, poco y nada pensó en lo personal que podían ser aquellos escritos, antes de devorarlos como hacía con cualquier libro que cayese en sus manos.  

Su mirada parecía extasiada al tener frente a él escritos realizados por el mismísimo Christopher Marlowe. Como un fanático alocado, leyó cada verso y palabra, pasando de una hoja a otra, absorto en su lectura e ignorante del paradero del autor.




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Lun Mar 23, 2020 3:58 pm


La rabia perseguía al escritor como el perro su hueso y aunque culpable de todos sus actos, cuando el vampiro entró en su buhardilla vio a aquel ángel de mirada cristalina y cabellos de oro como el demonio que acababa de embrujarle. Sintió pues que aquella cólera había sido realmente desatada por alguien que estaba hurgando en sus escritos como había hecho, de algún modo, en su discernimiento de lo que podía permitirse a si mismo hacer y lo que no.

- ¡Vaya! Parece que ya no estás tan mal. No lo suficiente al menos como para fisgar entre mis escritos personales. ¿Ves algo que te divierta? Porque a mi esta situación no me parece nada divertida.

Mientras hablaba, Marlowe zancadeó hasta su escritorio con los nervios a flor de piel y propinó un golpe al madero, quedando cualquier escrito bajo su puño. No tardaría en sacar del bolsillo interno de su abrigo la vasija repleta de aquella culpa color carmesí y entregársela a Philip de manera brusca, como el que despilfarra francos con una prostituta.

- Ahí tienes, el heraldo de tu existencia. Disfruta de cada gota, pues todas ellas conforman el puñal de culpa que ha traspasado mi carne una y otra vez en las últimas horas.

Y no cesará hasta mi siguiente vida, pensó el isabelino, que había recordado el amargo sabor de la sangre a borbotones dado que sus peripecias por toda Europa volvían a hacerse eco en su memoria. Erik el Sanguinario, musitó. No lo hay más sanguinario que yo. ¿No es así, dulce Carolina?, volvería a pensar trayendo un fantasma del pasado consigo para que corroborara sus pensamientos y se uniera junto con Alphonse en una habitación imaginaria donde ambos volvían a juzgarle.

Christopher Marlowe · Con Philip Lancaster · Buhardilla




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Dom Nov 22, 2020 6:32 pm

Sus ojos no podían creer lo que leía, aquella mofa provocaba una burla ante su propio ser, y aunque soltó una sonora risotada, en el fondo ardía de rabia. ¿Ese era el final que se merecía? Ese es el final que él espera de ti, le dijo una vocecilla en su cabeza, la misma vocecilla que llevaba días sin escuchar, esa que se parecía tanto a la de William.  

Cuando la palma de Marlowe se posó con rabia sobre los papeles, Philipp levantó la mirada para encontrarse con aquellos ojos llenos de rabia y arrepentimiento. No sabía si era por él o por el hecho de entregarle una vasija repleta de tibia sangre humana o por haberlo encontrado fisgoneando entre sus escritos.  

‘Lancashire fue devorado por las serpientes del olvido’ — repitió las mismas palabras que había leído, curvando los labios en una mueca similar a una sonrisa de desagrado. — No he podido evitar leer ‘La tragicomedia del locuaz Phineas Lancashire’ — añadió el muchacho de rizos, mientras se levantaba de la silla para coger el elíxir de la vida.  

Ese es el final que se merece, ¿no? Aunque siendo sinceros, es la vida que lleva desde hace un siglo, ya ha sido devorado por el olvido — miró la vasija entre sus manos, sonriendo. — No debiste haberte molestado, estaba a punto de salir a buscar mi propio alimento — agitó el recipiente y lo guardó en el bolsillo interior de su abrigo. — William ha estado preguntando por ti — apretó los labios mirando para el suelo, ¿atraería de aquella forma su atención? A veces tirar de la baza funcionaba, y aunque no era del todo mentira, la moneda estaba echada y no se podía echar para atrás.

Se ha despertado junto conmigo, aquí — se señaló la frente, dándose pequeños golpes, mientras caminaba en círculos a paso lento. — Si logra tomar el control de mi cuerpo para siempre, tu tragicomedia se hará realidad y por fin seré devorado — sus poderosos ojos azules se posaron en Marlowe, con la tristeza propia de un niño pequeño. ¿No era eso acaso lo que esperaba de él? Verlo desaparecer.  

Si tan solo la locura desapareciera, poco importaría ya su persona, pero quien nace trastornado, muere condenado.  




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Vie Oct 29, 2021 8:18 pm


Irrisorio, pero aún colérico, Christopher Marlowe se jacta del comentario de su amigo en voz alta, casi asustando a las arañas, provocando, eso sí, un tremendo pavor al resto de los roedores.

- Lancashire se golpeó contra el pozo de la desesperación y, débil como estaba por tanta culpa al llevar semejante vida, se dejó caer a un agujero profundo del que nunca saldría. Y caería y caería... hasta que la incertidumbre le matara y así, así es como moriría. ¿Habrías preferido algo así? Créeme, semejante personaje es imposible de casar con un final que no genere desconsuelo. Eso es algo que estoy comprobando según le conozco.

Las palabras de Lancaster ya no le inspiraban pena. Tal vez Marlowe hubiera sido la mano que había cumplido la misión, pero había sido el influjo de Philip el que lo había obligado y ya le era casi imposible distinguir a un demonio -su William- del otro.

- Si te ayudo -comenzó, mientras tiraba del brazo ajeno para colocárselo sobre sus hombros y poder llevar de nuevo a Philip al lecho-, dadas las circunstancias, no es porque crea que mereces nada, sino porque él merece menos todavía.

Porque Philip, bañado en su dulce rostro y salpicado por sus suaves rizos, no parecía ser más que la herramienta del bardo en su constante misión de hacer sufrir a Marlowe, dando igual la época y el daño infligido por el camino.

Christopher Marlowe · Con Philip Lancaster · Buhardilla




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