Jace observó con asombro mal disimulado la enorme casa que se alzaba ante él. Dado el barrio, había esperado una casa grande, pero nada comparado con aquella mansión estilo Reina Ana. No pudo evitar sacar el móvil y echarle una foto para futuras referencias, cualquier cosa podía servir de inspiración para un escritor. Aunque a él la inspiración había estado evitándose como a la peste desde hacía meses al menos, hasta hacía un par de semanas.

Reordenar el viejo almacén de su abuelo había sido una tarea pospuesta durante años, algo que nunca había apetecido porque siempre había tenido docenas de cosas mejores que hacer. Pero encerrado en su apartamento sin poder escribir ni una línea y compadeciéndose de sí mismo le pareció una idea estupenda. Cualquier cosa menos hacer lo que tenía que hacer, entiéndase, escribir.

El viejo almacén estaba lleno de lo que su madre catalogaba como trastos, antiguos muebles, ropa vieja y un montón de otras cosas que la gente siempre guardaba aunque no supieran para qué. No obstante, entre toda la basura, destacaban las viejas máquinas de escribir. El trabajo de su abuelo no había sido otro que reparar máquinas de escribir cuando los ordenadores todavía no habían invadido la vida cotidiana. Cuando él era niño su abuelo todavía trabajaba, aunque ya era más un hobbie que un trabajo real. Él le había enseñado a repararlas, eran recuerdos preciados de su tiempo con su abuelo.

Había sido casualidad que tocase una de las viejas máquinas y notase que había una tecla encallada. Había intentado arreglarlo, pero después había visto otro problema y, de alguna manera, había acabado desmontando la máquina. al llegar al carrete se sorprendió de que las últimas palabras todavía pudieran leerse, se sorprendió todavía más al empezar a leer, acababa de encontrar su inspiración.

Recogiendo de la guantera la transcripción de la carta que lo había llevado hasta allí salió del coche y enfiló el camino de entrada. Los jardines eran bonitos y estaban de sobras bien cuidados, los matorrales podados y las flores en todo su esplendor. Una vez en el porche picó al timbre, casi esperando que saliera a recibirlo una especie de mayordomo en un traje. Cuál fue su sorpresa, pero, cuando fue una chica joven la que respondió.

Todavía no se acostumbraba a los cambios que se estaban dando a su alrededor. Todo era demasiado precipitado.
Hacía dos meses estaba centrada en su carrera, disfrutando de su relación con Nathaniel y planeando cuándo se atrevería a pedirle matrimonio, porque era algo que todos estaban esperando. Pero entonces, todo cambió de la noche a la mañana, con aquella llamada que recibió de su padre.
No dudó en dejarlo todo de lado y trasladarse al hospital, solo para acompañar a su abuela en sus últimos días, pues un derrame cerebral a su edad no era algo de lo que se pudiera esperar una recuperación. Por mucho que le hubiera gustado, no había heredado el optimismo que siempre había mostrado Abigail.

Desde hacía un mes se había trasladado a aquella casa, que era la de su infancia, y tratado de soportar los recuerdos y el dolor tras la pérdida. Poniendo todo en orden de cara a cuando regresara a su vida. Su abuela había querido que la casa y la mayoría de sus pertenencias pasaran directamente a ella, su única nieta. Y no sabía lo que hacer con eso.
Por eso había llamado a una antigua compañera de universidad, que se dedicaba a la administración de bienes, a ver si podía aconsejarle lo que hacer u ofrecerle un buen contrato por ocuparse.

Por eso cuando llamaron a la puerta, fue ella misma a abrir, pero no fue a la chica a la que encontró, sino a un hombre. Después de un instante que aprovechó para mirarle de arriba a abajo y evaluarle decidió preguntar.- ¿Es el ayudante de Agatha? -No es que le sentara muy bien que mandara a un simple secretario, cuando se suponía que eran amigas, pero igual había surgido algo.

Era una chica bonita, una chica muy bonita, juzgó en esos segundos que ambos parecieron utilizar para evaluarse mutuamente. Si hubieran estado en un bar, probablemente se habría acercado a intentar ofrecerle una bebida y charlar. Tal vez, quizás, si no hubiera puesto esa cara de molestia absoluta.

— ¿Agatha? —preguntó él a su vuelta, completamente perdido.— No conozco a ninguna Agatha. — estaba claro que allí había una confusión, así que metió la mano en el bolsillo trasero de su pantalón para sacar la copia de la carta y enseñarsela, esperando dar más énfasis así a su propósito.

— Estoy buscando a Abigail Fillmore, creo que tengo algo que le pertenece. —agitó el papel entonces.— Mi abuelo reparaba máquinas de escribir y encontré una carta suya en una de las viejas máquinas. Sé que hace mucho tiempo desde que escribió esto, pero dado el contenido, he pensado que tal vez le gustaría tenerlo. —no era del todo cierto, la verdad era que esperaba que Abigail estuviera dispuesta a contarle más de la historia. Pero no quiso sonar como un aprovechado.

— ¿Está aquí? ¿Puedo verla? —preguntó, la esperanza rezumando de cada palabra. Aquella era LA historia, lo sabía, por fin había encontrado su fuente de inspiración, todo gracias a su abuelo.

Esperó a que aquel hombre se identificara, con suerte le habría mandado Agatha para ir empezando y ya está. Pero cuando se mostró confundido también lo hizo ella.
Si no era quien ella suponía que era, ¿de quién demonios se trataba?

- ¿Entonces quién es usted? -Preguntó con tono inquisitivo.
Pero entonces él preguntó por su abuela, llamándola por su apellido de soltera además y eso la dejó parada en el sitio. De pronto, se había ganado su atención y sus ojos fueron hacia el papel que manejaba con tan poco cuidado.

Pero las preguntas sobre si estaba, la hicieron suspirar y negarse a sí misma con la cabeza.- Sígame. -Indicó, con un gesto de la cabeza y dejándole pasar para después encabezar la marcha hasta el salón.- Sí que debe hacer tiempo desde que escribió esa carta. Fillmore era el apellido de soltera de mi abuela. -Expuso, mientras le conducía hasta los sillones que quedaban cerca de la ventana, intrigada por lo que fuera que tuviera que contarle. Le hizo un gesto para que se sentara y esperó a que lo hiciera.- Lamentablemente no puede verla, ya que falleció hace un mes. -Gayle sabía cómo guardar para sí sus emociones, en ocasiones cuanto más se esforzaba por no mostrarlas más frío era el tono de su voz al hablar de aquello que le dolía.

- Pero ya que se ha tomado la molestia de venir hasta aquí, supongo que no le importará dejarme ver esa carta. -La verdad es que tenía curiosidad por aquello, si era tan importante como él decía quería saber de qué trataba.- ¿Le apetece un café?

En cuanto la chica le pidió que la siguiera, Jace no se lo pensó dos veces, no había ido hasta allí para quedarse en la puerta. Se internó en el interior de la mansión, no pudiendo evitar sorprenderse ante el lujo que parecía haber hasta en las esquinas. Jace nunca se había considerado pobre, sabía que había personas que lo pasaban mucho peor, pero entre aquellas paredes no pudo evitar sentirse casi así, tan fuera de lugar.

— Gracias. —murmuró mientras tomaba asiento. Casi tenía miedo de manchar el pulcro sofá de color blanco, ¿quién tenía un sofá de color blanco? ¡Era un llamado a las manchas! Aunque supuso que aquella familia probablemente ante una mancha no le costaría nada cambiar el sofá entero.

La chica empezó a hablar, parecía acostumbrada a llevar el mando, a ser escuchada y obedecida. Eso no le resultó desagradable, no obstante la frialdad con la que hablaba de la muerte su su abuela le provocó un ligero fruncimiento de ceño. Tal vez no eran muy cercanas.

— Siento oír eso. —y era cierto. Le habría encantado conocerla, se había hecho una ligera idea de ella a través de su escritura, pero nada concreto, nada que la hiciera real y eso era lo que necesitaba toda historia, personajes que se sintieran reales.— Por supuesto, supongo que de alguna manera es su legado. —deslizó la carta sobre la mesa de café que había entre ambos. Incluso su papel parecía pobre sobre aquella mesa.

— Verá, soy Jace Nolan, mi abuelo tenía un negocio de reparación de máquinas de escribir. A veces, también las compraba, las reparaba y las revendía, imagino que es lo que debió pasar con la de su abuela. Esta quedó en el almacén, no llegó a repararla supongo. Yo lo intenté y en el carrete, encontré la última carta escrita, la de su abuela. —señaló el papel, sin darse cuenta de que su voz había ido adquiriendo un toque de excitación conforme iba relatando su historia.— Yo soy escritor, o lo intento al menos, y la historia que se entrevé en esa carta me pareció apasionante, esperaba poder hablar con su abuela y que me contara más. —calló entonces, torciendo el gesto.— Aunque ya veo que no será posible. —no obstante, las esperanzas no estaban del todo perdidas.

— ¿Podría usted hablar de ella, señorita…? —dejó la frase en el aire, dándose cuenta de que ella todavía no se había presentado.

Realizó un leve asentimiento cuando le ofreció sus condolencias. Había escuchado tantas veces esa frase en el último mes que ya carecía de sentido para ella. Cualquiera que la pronunciaba lo hacía por compromiso, sin importarle lo más mínimo que hubiera perdido a su abuela.

Pidió que les sirvieran un café y tomó la carta, empezando a leerla.
Pero sus ojos dejaron el papel para volver al hombre que le hablaba. Parecía emocionado por compartir su historia y por la forma en que hablaba de su abuelo, debía haber pasado mucho tiempo en ese almacén entre máquinas de escribir. Reconocía ese sentimiento, aunque no lo expresara demasiado.
Alzó una ceja cuando mencionó que era escritor. Era una palabra que tensaba la situación, aunque no tanto como lo haría un periodista.

Dejó de escucharle en ese momento, dado que estaba segura de lo que quería, y siguió leyendo la carta de su abuela. Era evidente que la había escrito ella, estaban sus palabras, su forma de expresarse, reconocía en ella algo que le solía decir a ella, su forma de declarar su afecto. Respiró hondo para tratar de dejar pasar aquel instante en el que casi podía escuchar su voz leyendo aquellas palabras.

El criado llegó con el café y ella estiró la mano para coger su taza, dejando que el tal Jace Nolan se sirviera el suyo al gusto, dado que le habían dejado todo a su disposición. El olor del café consiguió despejarla y así poder centrarse en aquella pregunta que le había hecho.

- Gayle, Gayle Levinson. -Se presentó, antes de dar un sorbo del café.- Y, discúlpeme si me equivoco, pero... ¿me está preguntando si sabía que mi abuela había tenido un romance con un caballero francés en su juventud? ¿O si lo recuperó después de conocer y casarse con mi abuelo? ¿Para escribir su libro? -Fue amontonando las preguntas una sobre otra encima de los hombros del aquel tipo, siendo algo incisiva con los posesivos, debía reconocerlo. Quizá al verlas de ese modo entendiera lo... inapropiado que podía resultar presentarse de ese modo en casa ajena y haciendo esa clase de preguntas. Que en principio eran del todo incómodas.

Cuando la mujer dijo su nombre, Jace sonrió con educación. Ilusamente pensó que la cosa estaba yendo bien, pero ella pronto pareció dejar de prestarle atención y cuando volvió a hablar, fue claro que la cosa, definitivamente, no estaba yendo bien. Pregunta tras pregunta fue como una losa tras otra sobre su espalda.

— Bueno… no… no es exactamente... no es exactamente así. —balbuceó intentando poner en orden sus ideas. Aquello no era lo que esperaba encontrarse cuando fue a entregar la carta, pero tendría que adaptarse pese a aquella hostilidad repentina.

— Verá, al encontrar ese carrete, transcribirlo y leer la carta, he sentido que había una gran historia de amor que contar. Algo que la gente adoraría leer, que les haría soñar e ilusionarse. No pretendía apoderarme de la historia de su abuela, solo contaría lo que ella hubiese querido. —empezó a prepararse el café en un intento de calmarse haciendo algo con las manos.

— Entiendo que debe ser difícil para usted. Su abuela acaba de fallecer y un desconocido aparece de pronto pidiéndole que le cuente la historia de su vida… —se echó un buen chorro de leche, pero nada de azúcar y removió con la cucharilla.— Ha leído la carta, tiene que haber visto la pasión y el dolor en sus palabras. Ni siquiera sé si la carta llegó a su destinatario, ¿no le gustaría saberlo? ¿Conocer la historia de ese amor? —había habido grandes historias de amor desde que el mundo era mundo y aquella bien podría ser la de la última década. No podía rendirse.

— Tal vez, si puede decirme cualquier cosa del tiempo de su abuela en Francia podría intentar encontrar al hombre al que va dirigida la carta y no le molestaría más.

Una gran historia de amor que contar...
Lo que no le gustaba de aquello era que ese tipo parecía ignorar por completo que si aquella GRAN historia de amor hubiera sucedido, ella no estaría allí en esos momentos. Si su abuela se hubiera dejado llevar por sus sentimientos hacia ese hombre francés, ella no existiría. No era un tema cómodo de tratar con nadie.

Pero tenía razón, por mucho que la molestase, en que había leído la carta y entendido lo mucho que significaba para su abuela.- Ese hombre nunca recibió la carta. -Le dijo ella.- Porque si lo hubiese hecho, yo no estaría aquí o usted no tendría ninguna historia que contar. -Porque si esa carta hubiera sido recibida ese hombre habría acudido a ella. O le habría roto el corazón para siempre. No había término medio.

- También creo que no es consciente de lo que me está pidiendo. -Expuso, dando otro sorbo a su café.- Quiero decir, esa gran historia de amor, como usted la llama, parece ignorar que mi abuela tuvo un matrimonio muy feliz y una familia a la que adoró. Mi abuela tuvo una vida después de lo que sucediera en Francia. -Le recordó, porque parecía no ser totalmente consciente de que lo que quería hacer afectaba a más personas.

Dejó que se tomara un momento para sopesarlo, mientras se bebía el café con toda tranquilidad. Sus ojos recorrieron la habitación y se detuvieron en una de las fotos de su abuela. Le había contado historias de aquella época, había intentado que ella decidiera su futuro por sus sentimientos y no por sus obligaciones...
- Puede que haya algo que le interese ver. -Decidió entonces y esperó a que terminase con el café para levantarse y acompañarle arriba, a lo que había sido hacía mucho la sala de los niños, su mundo de juegos cuando había visitado aquella casa.
Se acercó a la librería y abrió el armario que había abajo para sacar una caja que dejó con cuidado sobre la mesita.- Son los diarios de mi abuela, escribió todo desde su juventud hasta... bueno, nunca dejó de hacerlo. -Ella los había encontrado en una de sus incursiones en el ático y los había llevado a su lugar secreto, como si fueran un tesoro que debía cuidar.

No pudo evitar torcer el gesto al no recibir la reacción esperada, ni remotamente parecida, por parte de la mujer. Jace sabía que, si lo pensaba fríamente, probablemente tuviera razón en sentirse contrariada. Lo que decía era cierto si su abuela hubiera acabado con el tipo de la carta ella no estaría allí. Pero, lo que no había entendido, era la belleza de la historia en sí. No todas las grandes historias de amor tenía un buen final y eso era gran parte de su atractivo.

Probablemente Gayle vio su expresión desalentada, pues cuando lo creía ya todo perdido, todavía le ofreció algo. Jace no pudo si no asentir, dejando olvidado su café apenas tocado mientras la seguía de cerca.

En la habitación se percató de pequeñas reminiscencias de lo que había sido en el pasado, un balancín en una esquina o una caja llena de bloques más allá. En la librería a la que Gayle se acercó pudo ver algunos títulos infantiles, cuantos que le habían leído a él también.

— ¿Diarios? —repitió, haciéndose a la idea. Aquello era casi tan bueno como poder entrevistar a la persona misma. En un diario personal uno contaba sus pensamientos más íntimos, cosas que seguramente no le diría nunca a nadie en voz alta.— ¿Los has leído? —preguntó de pronto, olvidando el trato de usted para una pregunta tan personal.

Pudo ver perfectamente que el escritor sabía el valor que tenía lo que le estaba ensañando. Había preguntado como si los diarios estuvieran hechos de oro puro y quizá, para alguien tan interesado en la vida de su abuela, lo eran.

Abrió con cuidado la caja, tratando de no hacer caso a la capa de polvo que se había acumulado sobre ella y extrajo algunos de los cuadernos.- En realidad, no. -Respondió a su pregunta, bajando un poco los hombros.- Cuando los encontré era muy niña y apenas podía leer la caligrafía de mi abuela. Y después... sabía lo importante que era la privacidad. -Le miró de reojo, igual era algo que él no había aprendido del todo.

- Pero he pensado que a mi abuela le gustaba contar historias y que si estuviera aquí no tendría ningún problema en responder a todas sus preguntas. -Si ya la conocía ella.- Esto es todo lo que puedo ofrecerle.

No se percató de la pequeña pulla lanzada sobre la privacidad, demasiado extasiado ante la vista de los diarios. Una parta de él quería abalanzarse sobre ellos y empezar a leer, la otra sabía que debía tratarlos con la reverencia que se merecía. Además, si Gayle lo veía comportarse como un salvaje por unos diarios probablemente acabara echándolo de su casa y con toda la razón.

— Gracias. —su agradecimiento fue sincero, hecho desde el alma. Alargó las manos para recibir la caja y su mirada se posó en la pequeña pila de cuadernos en su interior. Desprendían el típico olor del papel viejo, las cubiertas parecían de cuero, pero las páginas que se entreveían ya estaban amarillentas.

— Si me los dejas unos días para poder leerlos a fondo te los devolveré intactos. —prometió, pues era lo mínimo que podía hacer.— Tal vez encuentre alguna pista sobre su tiempo en Francia, tal vez no.—se encogió de hombros, pero había una sonrisa ligera combando sus labios.— Si quieres, puedo contarte lo que descubra. —se ofreció, aunque ligeramente inseguro. Gayle no parecía interesada en conocer aquella parte de la vida de su abuela, pero Jace le ofreció la posibilidad de todas formas a fin de cuentas la historia de su abuela era, de alguna forma, también la historia de Gayle.

Asintió a su agradecimiento. Todavía le quedaba algo de reticencia hacia lo que estaba a punto de hacer, pero podía darse cuenta de que el tipo estaba realmente interesado en la historia de su abuela y en lo que pudiera descubrir. Algo le decía que ella estaría más que encantada con todo eso, incluso le metería alguna pulla sobre ser demasiado estricta y esas cosas.

- De acuerdo. -Aceptó dejar que se lo llevase y los leyera.- Pero espero que me los devuelva tal como se los estoy entregando. -Aquella reticencia todavía ahí mostrándose. No pudiendo confiar tan fácilmente en un desconocido, que además era escritor.- Y no puede publicar nada relacionado con su contenido sin mi permiso. Quiero su palabra. -Exigió. Solo tardó un rato en darse cuenta de que ella no había leído los diarios, que no sabía si había alguna historia que fuera lo bastante interesante para ser publicada y que no podría demostrar que estaba relacionada.
Tuvo que hacer lo posible porque no se le notara en la cara.

Una vez estuvieron de acuerdo, usó un trapo para quitar el polvo de la caja. No podía dejar que se la llevase en esas condiciones. Y le despidió esperando no arrepentirse de lo que acababa de hacer.

Cuando más tarde lo habló con Nathaniel él le echó en cara que ese tipo podía desaparecer con los diarios sin más. Tenía que haber esperado a hacer un contrato de cesión o algo que le sirviera para tenerlo atado y que no pudiera aprovecharse de su buen corazón y del mucho cariño que tenía por su abuela. La hizo sentir como si fuera una sensiblera, cosa que empeoró cuando después de colgar fue consciente de que en ningún momento le había preguntado por cuándo volvería, ni insinuado que la echaba de menos, ni nada por el estilo...

**FIN DEL CAPÍTULO **

Había devorado los diarios, en cuanto salió de la casa Levinson y llegó a la propia no hizo otra cosa que leer. Poco antes de la media noche se lo había leído todo dos veces para asegurarse de no perder nada. No era como leer un libro, por supuesto, había mucho de pensamiento interno y de cosas que estaban a medio contar, pues no estaba pensado para que terceros lo leyesen. Pero, pese a eso, Jace fue capaz de sentir cada palabra, cada sentimiento en ellas, el amor, la tristeza, el miedo… Todo estaba allí, en las palabras de una chica de hacía más de cincuenta años.

Cuando encendió su portátil y empezó a escribir un borrador lo hizo con ganas por primera vez en meses. El bloqueo que tanto lo había aquejado parecía haberse desvanecido, como si nunca hubiera estado allí. Creó un pequeño resumen con fechas clave, a primera hora de la mañana buscó la copistería más cercana e hizo tres copias del libro para poder subrayar trozos clave, vi documentales de la época para intentar asentarse mejor en los tiempos, hizo un incide de personajes importantes y una exhaustiva búsqueda por internet para intentar conocer todo lo posible de ellos (aunque no tuvo demasiado suerte, las personas de aquella época no tenían por costumbre registrar cada momento de su vida en lugares públicos como en el presente).

Una semana después seguía enfrascado en ello y, también, algo frustrado. Le gustaría poder conocer mejor a las personas que rodeaban a Abigail por aquellos tiempos, pero era ciertamente difícil, si no imposible. La mayoría de personas que la joven Abigail había conocido durante el tiempo del diario ni siquiera eran de Estados Unidos por lo que se hacía más difícil seguirles la pista después de tantos años. La única idea que se le había ocurrido para intentar rastrearlos era seguirle la pista a un mencionado anillo. Pero no tenía ni idea de dónde podía estar, aunque había una persona que sí que podía saberlo.

Buscó entre sus contactos en el teléfono hasta dar con el de Gayle Levinson, se lo pensó unos segundos antes de llamar, seguro de que la mujer no tendría muchas ganas de volver oír hablar de él, pero no pudiendo resistirse tampoco a hacerlo. Su trabajo era más importante.  

— ¿Podríamos vernos de nuevo? Me gustaría devolverte los diarios. —no iba a ser una encerrona del todo.

Después de que Jace se marchara, había llamado a Agatha para posponer su reunión al día siguiente. Aquella conversación la había tocado más de lo que iba a reconocerle al escritor. Pensar en su abuela, en su vida y en todos los recuerdos que había en aquella casa hacía que fuera mucho más difícil desprenderse de ella o de cualquiera de sus pertenencias.
Aún así, su antigua amiga revisaría las posibilidades que tenía allí, por si cambiaba de idea.

Había pasado una semana y seguía sin tener nada claro, pero había regresado a su piso y al trabajo. Nathaniel decía que la notaba descentrada, pero se veían tan poco que lo achacaba a la pena todavía. Le había dicho que quizá tuviera que acudir al psicólogo y ella solo había asentido, cuando en realidad le habían entrado ganas de gritarle que tener emociones era algo normal... Sí, también se sentía algo más susceptible, pero lo gestionaba gracias al gimnasio.

Se extrañó cuando sonó su teléfono aquella mañana, porque no reconocía el número. Frunció el ceño al reconocer la voz de Jace al otro lado y pensó que sí, quería recuperar los diarios. Propuso verse en una cafetería que le quedaba cerca, si él podía ir.
Cuando llegó la hora ya estaba allí con una taza de café grande cuyo aroma aspiraba para darse las fuerzas que sentía que necesitaba.

Saludó discretamente con la mano a Jace cuando le vio en la puerta.- Ha tardado menos de lo que esperaba en leerlos. -Mencionó, sus ojos desviándose hacia lo que debían ser los diarios.

Ella había llegado primero y en cuanto lo vio le saludó desde su mesa. Jace devolvió el saludo, cargado con su bandolera donde llevaba os diarios y su portátil a la par que se ponía en la fila para hacer su pedido. Fue rápido, un cappuccino grande y nada más. Con el enorme vaso humeante se dirigió hacia la mesa de Gayle. Depositó la bandolera sobre una de las sillas libres y él se sentó justo al lado, frente a la chica.

— Hola. —saludó de nuevo por acto reflejo mientras sacaba los diarios y los colocaba en la mesa frente a Gayle, quien se dejó de saludos sociales y fue directa al grano.

— Ehh… sí. —no estuvo seguro de si fue un comentario positivo o negativo, pero prefirió no detenerse a pensarlo.— La verdad es que tu abuela tenía mano para la escritura, sabía transmitir muy bien. —Jace estaba seguro de haber podido comprender lo que la joven Abigail había sentido.— Su historia es fascínate, ella…—calló al darse cuenta de que empezaba a emocionarse. No era malo emocionarse en sí, pero no quería que Gayle pensara que no estaba tratando el tema con la conciencia adecuada.

— Muchas gracias por prestármelos, he hecho fotocopias ara poder releerlos, pero he pensado que lo mejor sería devolvértelos cuanto antes. —empujó ligeramente los cuadernos sobre la mesa en dirección a ella con cuidado de no volcar las tazas.— Deberías leerlos, tu abuela fue una mujer realmente increíble.

Se dio cuenta de la vacilación de Jace y recordó que a la gente normal solía intimidarla no hacer un poco de charla intrascendente antes de ir al grano. Gayle estaba demasiado acostumbrada a dejar las emociones a un lado, ser fría y distante y tratarlo todo como una reunión de negocios. Era lo que se le había exigido desde que entró en la universidad y empezó a hacer prácticas con su abuelo y su padre.
Los rodeos y convencionalismos sociales solo se utilizaban cuando querías sacar algo de alguien.

Jace, por suerte, empezó a hablar del tema.- A la abuela siempre le gustó contar historias. -Mencionó cuando él hizo hincapié en la capacidad que tenía para trasmitir en sus diarios. Casi parecía que iba a contarle la historia, pero se detuvo para retomar un poco de seriedad y agradecerle el préstamo. Gayle frunció los labios al escuchar lo de las fotocopias.- No recuerdo que en nuestro acuerdo entrase que te quedases alguna copia... -Las copias se perdían, se copiaban, se repartían... ¿cómo iba a estar segura de que no lo estaba utilizando sin su consentimiento si él iba haciendo copias por ahí?
Aun así, tomó un sorbo de su taza.- No necesito los diarios para saber que era increíble. Viví con ella. -Le recordó. Era quien la había criado durante su infancia y adolescencia. Le había enseñado modales y muchas más habilidades que eran necesarias en sociedad. Pero era una romántica soñadora incurable, eso también era cierto.

- ¿Has averiguado alguna cosa? ¿Algo de lo que buscabas? -Se interesó.

— Lo siento, no pensé que fuera a molestarte. —no se había parado a pensar que le molestaría, dado que ella misma se los había dado.— No se los enseñaré a nadie si eso es lo que te preocupa. Pero, aunque necesitaba los escritos para continuar con mi investigación, pensé que los querrías de vuelta cuanto antes. —no la conocía de apenas nada y aunque le parecía una mujer fría y distante, estaba seguro de que había querido mucho a su abuela. Lo demostró en aquel mismo momento cuando no pudo evitar preguntar por sus pesquisas.

— De momento no mucho, es algo que pasó hace mucho tiempo y en un país muy lejos de este. —aunque eso era una pieza más que hacía la historia tan fascinante.— No sé mucho de Francia más allá de lo básico y mis clases de francés en el instituto. —si habría aplicado más de saber que llegaría un momento así en su vida.— Por eso estoy pensando… —se encogió de hombros, tímido de pronto ante la idea con la que hasta hacía unas horas estaba tan conforme, pese a ser una locura.— He pensado que voy a ir hasta allí, quiero buscar al hombre que conoció tu abuela, al que no pudo enviarle la carta.

Frunció los labios. No le gustaba que hubiera copias de los diarios de su abuela por ahí. A pesar de no leerlos, creía que eran algo personal, íntimo. No merecía que nadie metiera sus narices en sus pensamientos.
Pero también le parecía que Jace era sincero. Así que asintió, en contra de todos sus instintos.- Voy a tener que confiar en que solo tú los leerás. -Terminó aceptando.

Jace siguió hablando, respondiendo a su pregunta sobre los avances que podría haber hecho. No le sorprendía que no hubiera sido gran cosa, teniendo en cuenta que no los había leído al completo todavía y que, al parecer, no sabía gran cosa de Francia.- Podría ayudarte con eso. -Comentó con un suspiro.- Estudié Historia, especializándome en la Segunda Guerra Mundial. -Aunque su padre la había obligado a cursar al mismo tiempo la carrera de Administración y Finanzas, la historia era lo que siempre le había llamado la atención, por influencia de su abuela. Es como si hubiera visto que iba a necesitar esos conocimientos.

Pero la sorprendió la idea de que quisiera ir allí, presentarse a un desconocido con aquella historia. Sus ojos se abrieron mucho más de lo necesario y agradeció no haber estado bebiendo en ese momento.- ¿Por qué? Quiero decir, ese hombre tendrá una vida, si es que todavía está vivo. ¿Te parece bien presentarte allí con esta historia? ¿Sabes su dirección acaso? -Y eso suponiendo que conservara la misma que hacía más de 50 años.