WICKED OR NOBLE

Qué poder el de la perspectiva. Puede resolver un problema que creías imposible y reducir a una mera anécdota los errores que un día te atormentaron. Con perspectiva, un amasijo de hierros puede convertirse en una escultura digna de un museo, pero una lente mal calibrada también es capaz de deformar una obra de arte hasta dejarla irreconocible, al igual que podría torcerte los rasgos y hacer de ti una caricatura, o transformar las palabras escritas sobre un papel en un montón de rayajos sin sentido.

Es curioso, ¿verdad?

Algo parecido sucede con nuestros recuerdos, con aquellas partes de nuestro pasado que observamos tras nuestras lentes, a veces empañadas de sentimientos tan cegadores como la ira, el amor o la tristeza, y al compartirlos con otra persona nos encontramos con que puede que sus memorias sean distintas a las nuestras, hasta tal punto que nos resulten ajenas.

Quizá te suenen unas siglas, las de los Voluntarios contra el Fuego y el Desastre. Quizá, incluso, hayas conocido, aunque sea de oídas, a alguno de sus miembros a través de las historias que todavía hoy corretean entre los callejones. Quizá los recuerdes con cariño, y quizá te sorprendería averiguar que no todos los que fueron miembros de aquella organización hacen lo mismo. Quizá, aunque para ti estas siglas no signifiquen nada, para otros hayan quedado clavadas, como un puñal en la espalda.

¿Has oído hablar de La Escisión?

Será mejor que te acomodes bien en tu asiento, porque esta historia, la de la ruptura de la que un día fue la asociación más elitista y bien posicionada de su tiempo, se partió en dos mitades que se tornaron del todo irreconciliables, no será una historia breve.

AMELIA STEWART ZOEY DEUTCH — MAHARIEL

OLIVER BLACKWELL NICHOLAS HOULT — TIMELADY

EP.1	EP.2
EP.3	EP.4

— A ROUGH START —

Era difícil poner nombre a todas las sensaciones que se le agolpaban en el pecho. Pasó de la ilusión a la preocupación, que se transformó en decepción y, tan pronto como Oliver había intervenido, en expectación. Amelia sabía que no le convenía implicarse demasiado con ninguna investigación, puesto que hacerlo atoraba el ingenio y le restaba capacidad de resolución, pero aquella misión era distinta a todas en las que hubiese participado hasta ese momento. Cuando la archivera accedió a entregar los documentos, la voluntaria sintió cómo se resquebrajaba su pecho, en cuyo interior había estallado una felicidad completamente desconocida.

— ¿Un helado? ¿Por qué solo tienes buenas ideas? — replicó alegremente, haciéndosele difícil mantener el volumen bajo cuando estaba tan emocionada—. Me habría gustado poder ver ya los archivos, pero supongo que por un día no va a pasar nada — se encogió de hombros mientras buscaba el camino entre las estanterías.

Al fin se ubicó, encontró la salida y acompañó a Oliver durante el resto de la tarde. No se separaron una vez hubieron terminado con sus helados. Alcanzaron el acuerdo tácito de tomarse el resto de la jornada como una suerte de descanso.


Amelia despertó al alba, antes incluso de oír el despertador. Llenó su mañana de tareas que la distrajeran durante las horas que tendría que esperar antes de regresar al archivo. La voluntaria miró el reloj que llevaba anudado a la muñeca tantas veces que creyó tenerlo estropeado.

— ¿Listo para volver a perderte por los pasillos del archivo? — preguntó cuando las manecillas superaron el ecuador de la esfera.

Amelia — En el archivo — con Oliver

— A ROUGH START —

Amelia sonrió y sacudió la cabeza. El embajador de Nueva Zelanda tendría que esperar. Ambos se levantaron para emprender de nuevo el camino hacia las profundidades de la organización, allá donde se erguía el archivo de la brigada. Conforme se aproximaban a su destino, más difícil le resultaba a la voluntaria contener la emoción que llevaba posponiendo durante todo el día. No quería hacerse ilusiones, porque todo miembro de la organización que se preciara esperaba a los hechos antes de sacar sus propias conclusiones, pero no podía evitar imaginar qué encontraría en los expedientes de sus vidas. Ni siquiera sabía el nombre del hospital en el que había nacido. Nunca le había parecido relevante hasta ese momento. De pronto, había despertado en ella una curiosidad doméstica e insaciable.

Al llegar a los pasillos del archivo, la sorprendió encontrar la práctica totalidad de las luces apagadas. Era mediodía y no hacían falta lámparas, pero el día anterior sí habían estado prendidas.

— Oh — musitó, observando la puerta. La chisporroteante ilusión que la había acompañado hasta allí desapareció momentáneamente. Amelia miró a Oliver y, después, se acercó al picaporte para cerciorarse ella misma de que el archivo estaba cerrado. Aunque ya sabía cuál iba a ser el resultado de su acción, quiso hacerla de todas maneras —. Qué raro… Nunca había visto esta puerta cerrada — comentó. No es que bajase cada día a los archivos de la organización, pero le constaba que allí se llevaban a cabo labores de investigación durante cada día de la semana —. Debe ser un error. La señora Bellamy nos dijo que estaría aquí hoy. No puede haberse olvidado — volvió a mirar a Oliver buscando en él la confirmación de lo que habían acordado el día anterior —. No de un día para otro.

Amelia todavía contenía su desilusión tras el desconcierto. Trataba de analizar lo que había ocurrido y lo que estaba sucediendo con algo de perspectiva. ¿Por qué iba a engañarla la señora Bellamy? A pesar de la resistencia que había mostrado inicialmente a facilitarle su expediente, no la veía capaz de tratarla de esa manera.

— La señora Bellamy tiene que estar ahí dentro — concluyó —. No hay ninguna nota, ni ningún aviso — golpeó con fuerza la puerta, pero no obtuvo respuesta. Entonces, asió con fuerza el picaporte, frunció los labios y tomó una decisión —. Voy a entrar. Estás a tiempo de marcharte a tomar el té con el embajador si no quieres que te abran un expediente disciplinario — le dijo, quitándose una horquilla del pelo para trabajar la cerradura del archivo.

Aquello tenía una explicación y Amelia estaba dispuesta a encontrarla. Introdujo la horquilla en la hendidura de la puerta y presionó los bulones hasta lograr la combinación correcta. Las luces en el interior de la sala sí estaban encendidas. Parecía exactamente igual que como la habían encontrado el día anterior. La voluntaria permaneció en el más absoluto silencio durante unos instantes, esperando a la claridad sobre la que oyó un tenue traqueteo. Reconoció la máquina de escribir de la archivera.

— Hay alguien ahí — murmuró con alivio —. Seguro que es la señora Bellamy.

Todavía restaba por explicar por qué había cerrado con llave.

Amelia — En el archivo — con Oliver

— A ROUGH START —

Oliver tenía razón: la señora Bellamy no era una mujer olvidadiza. Antes de encargarse del archivo de la organización, había sido su bibliotecaria, y Amelia recordaba haberse maravillado ante la capacidad de aquella voluntaria para recordar el emplazamiento exacto de cualquiera de los libros sobre los que le preguntase. Los había leído todos, más de los que Amelia podía haber llegado a contar, antes de colocarlos sobre las estanterías, y aún podía recitar los pasajes de los que habían sido sus favoritos. Ya había pasado más de una década desde entonces, pero la señora Bellamy no había sucumbido a los achaques de la vejez que otros pocos voluntarios habían sufrido terriblemente antes de ser apartados del servicio.

— Lo siento, Ollie — respondió a su amago de ofensa con uno de disculpa igual de teatral —. ¿Cómo pudo ocurrírseme?

Esperó a recibir confirmación por parte de su compañero antes de adentrarse en los pasillos del archivo, tal y como dictaba el Protocolo para Voluntarios para evitar situaciones peliagudas de muy compleja solución evitables, en la mayoría de los casos, aplicando el Sentido Común, y a ambos los sorprendió encontrar a un hombre tras la mesa de la archivera. Tenía el pelo rubio cenizo, perfectamente peinado hacia un lado, y un bigote inglés pulcramente recortado sobre unos labios finos, fruncidos. Sobre el puente de su larga nariz descansaban unas gafas redondas, pero diminutas. El hombre tenía unas manos finas, estilizadas, a juego con el resto de sus rasgos y de su atuendo.

— La señorita Bellamy está disfrutando de su jubilación anticipada — les explicó con un acento que Amelia no supo reconocer. ¿Venía, quizás, del otro lado del océano? —. Mi nombre es Marcus Trotten. La organización me ha asignado sus tareas y, entre ellas, no había ninguna solicitud formal de consulta de documentos —. Miró a la voluntaria con sus ojos claros y a ella le pareció que la atravesaba —. Me disculparán si no puedo atenderlos hoy, dama y caballero, pero tengo mucho con lo que ponerme al día antes de poder reabrir el archivo que, por cierto, creía haber dejado cerrado esta mañana — agregó, arqueando una ceja.

— La señora Bellamy no nos dijo nada sobre esto — replicó Amelia, tratando de desviar el tema —. Ni la organización, ni nadie, y no…

— Se lo comunico yo en nombre de la organización, señorita — la interrumpió Trotten.

Amelia trató de no mostrar lo mucho que la estaban sorprendiendo el tono y la forma de esa conversación y pensó en que, en realidad, lo único que quería era marcharse de allí con sus expedientes en la mano, por lo que trató de reencauzar su primer encuentro con el ¿nuevo? archivero de nuevo.

— Seguro que la señora Bellamy dejó preparados los expedientes que solicitamos antes de marcharse — le dijo —. ¿Podría hacernos usted el favor de comprobarlo? Nos marcharemos y lo dejaremos trabajar en cuanto los tengamos.

— Ah, no — el archivero se recolocó las gafitas sobre el puente de la nariz —. Solo consulta en sala. La retirada de documentos originales está estrictamente prohibida. Ya conoce usted la normativa. Confío en que mi predecesora no se la hubiese estado saltando mientras trabajó aquí — agregó con un filo en sus palabras que a Amelia no le gustó nada.

Amelia — En el archivo — con Oliver